Primaveras no portão

As ruas empoeiradas e esburacadas do bairro pobre tinham até uma certa poesia.
Eram íngremes, com muitos terrenos baldios e mato alto.
O bairro era novo, muitas árvores e poucas casas.
Gente simples - demais - mas também digna - demais!
Crianças brincavam livremente entre a poeira, nunca importunadas pelo medo, ou pelo carro inesperado numa curva.
Eram tempos de paz, de ir à missa aos domingos, ao parque de diversões no sábado, ao circo quando chegava anualmente.
Tempos de sentar ao portão para conversar, grandes rodas de amigos, à noite, rindo e falando alto. Nem sequer um vizinho irritado exigindo silencio.
Tempos de cercas de madeira, bem baixas, fingindo proteger casas humildes e seus jardins de roseiras, dálias e cravos.
Como esquecer das margaridas e girassóis.? E também as primaveras que subiam pelo arco de bambú colocado sobre os portões.
Era tão lindo quando florescia!
No sábado à tarde a rua cheirava a bolo, pão caseiro ou acúcar derretendo para a calda do pudim.
Tempo de inocência e de grandes sonhos. Da primeira paquera e da primeira desilusão. Dos grandes e inesquecíveis amigos:
A Vera da casa de frente, a Halina logo acima, a Nena vizinha, a Celina irmã do Quinca e como chamava-se mesmo a neta da dona Ana, logo abaixo?
E a sobrinha da professora Alice, da esquina, que visitava a tia nas férias? Regina!
O Edison morria de paixão nas férias e depois morria de saudades no resto do ano.
Um bairro. . . apenas ruas poeirentas quando não chovia, e barrentas depois das águas. Um armazém...uma farmácia.
Uma igreja que tocava Ave-Maria às seis da tarde e enchia as casas de paz e nossos corações de fé.
Quanta saudade!