Placidamente. . .

Quando os pássaros iniciavam a algazarra da alvorada e o sol aparecia tímido acima da planície, ele já estava trabalhando na lavoura.
A grande usina de açúcar e alcool, com seus fornos e caldeiras enormes e vorazes, consumiam tanta cana quanto era possível colher.
Tarefa penosa, costas curvadas, facão na mão. Os filhos mais velhos - mas ainda crianças - estavam ao seu lado, resignados.
Assumia também outra função na fazenda. Ia a cavalo, em dias alternados, até a cidade para buscar o correio, comprar remédios, levar documentos ao cartório.  Tudo o que o patrão ordenasse.
Quando as industrias têxteis se instalaram na cidade próxima,  os filhos começaram a emigrar. Ele não viveria sem os filhos, sem o barulho deles, sendo pai amoroso e companheiro.
Mudou-se então o homem para a cidade, trabalhar em uma olaria com direito a casa e salário.
Deixou para trás apenas as lembranças e uma lápide sobre a sepultura da filha caçula, morta na adolescência,  de uma breve doença.
A mulher, companheira sempre alegre, mudara muito. Andava pensativa, lembrava-se da filha, sentia-se doente.  Poucos anos depois e o destino - cruel e injusto - haveria de acrescentar mais uma dor em sua historia.  Perderia  mais um filho, jovem,  bonito, cabelos ruivos como ela,  sardas no nariz.
Ela desmoronou. Eram insônias, visões, desânimos. Houve o diagnóstico de depressão, e depois de longo tempo de melhoras e recaídas, o encaminhamento para hospital psiquiátrico.

Naquela manhã de julho o homem sentou-se ao lado dela no assento traseiro do carro de aluguel. À frente o motorista e um primo sempre presente.
Ela apática olhando a paisagem. Ele triste, muito triste.
Era longe, quando chegaram foi tudo muito rápido. Papéis, documentos, malas.
Despedidas e acenos ausentes por parte dela, mas dolorosos e intermináveis da parte dele.

O primo sugere então: - tem um bar aqui em frente, vamos tomar um guaraná antes de voltarmos.
Sentaram-se à mesa,  a mesma mesa que minutos depois sustentaria o homem morto, fulminado por um infarto que colocou um fim naquela tristeza do tamanho do mundo.

Essa é a historia de meu avô Plácido, pai de papai, que morreu aos 54 anos, de tristeza.

Lembro-me dele sorrindo, feliz e brincalhão, porque não estava por perto nesses momentos de dor.
Não pretendia escrever um texto triste, mas foi impossivel, porque por mais alegre que tenha sido a trajetória, o fim deixou a familia chocada.
Esses fatos são lembranças fragmentadas e conversas que ouvi de meus familiares.
Meu avô era carinhoso com as noras e genros e amigo dos filhos como poucos foram em sua época.
Para ele meu respeito e minha saudade.