Um quintal

Vou chama-lo de Anjo. Nunca me perdoarei por esquecer o nome real.  Se no decorrer das lembranças uma luz brilhar nessa velha cabeça com seu nome de batismo, escreverei imediatamente.
Era dono do quintal mais cobiçado do bairro. Toda a frente do terreno era ocupada por uma horta, um pequeno pomar, uma plantação de ervas medicinais e um jardim. Sim, tudo isso no quintal!
A pequena casa onde vivia com a mulher ficava nos fundos, mal se via da rua. O terreno, com leve inclinação para o alto era cercado com madeira, finas tábuas enfileiradas, e um pequeno portão que ao abrir nos dava passagem para um caminho de terra sinuoso e fresco, até o pequeno terraço.
Nesse terraço um poço de água potável,  um tanque de lavar roupas e uma pequena mesa onde repousava um filtro de barro para deixar a água mais limpa e fria. Ele insistia para que tomássemos da água,  em caneca de alumínio, tão fresca...
Tinha uma filha apenas, enfermeira de um grande hospital em São Paulo, muito pouco a víamos.
Mas vamos nos ater ao quintal. Uma grande árvore, próxima ao portão, refrescava a casa e o quintal nos dias quentes.
As verduras da horta, couves, alfaces, escarolas, cheiro verde, almeirão, eram vendidas a preços mínimos para os vizinhos, apenas para custear  mais sementes. As flores...ah! as flores!
Eram dálias, lirios, rosas, cravos, que enfeitavam a beirada da cerca e que ele colhia com prazer para  decorar a mesa de um casamento, ou para que as crianças acompanhassem  um enterro cantando hinos e carregando os pequenos buquês nas mãos.
Os pés de limão, laranja, ameixa, amora... que todos tinham também em seus quintais,  floriam e davam frutos.   Para quem pedisse ele colhia de mãos cheias, pois perdiam-se os frutos entre as flores e verduras.
Mas o que mais tenho gravado na memória é o canteiro de ervas medicinais. Perdoem-me, nunca conseguiria lembrar-me de todas. Mas algumas sim:- erva-doce, camomila, boldo, hortelã, carqueja, losna, bálsamo, e tinha uma ervazinha danada de amarga, a marcelinha,  ótima para digestão difícil.
Eram tantas que ele cultivava e dava aos punhados para quem estivesse precisando de um chá ou um emplasto.
Mas o meu Anjo não era só isso. Ele aplicava injeções, acredito que treinado pela filha,  em pessoas que estavam acamadas e não podiam ir até a farmácia. E é nesse momento da narração que me emociono e tenho as lembranças mais vivas.
Quando minha mãe estava muito mal, quase nos deixando, suas dores eram extremas e apenas um tipo de injeção a deixava tranquila.
Nosso Anjo era então chamado às pressas e aplicava-lhe o grande alivio. Olhava em volta e dizia para mim, a mais velha das crianças:-  pode me chamar quando precisar, seja qual for a hora.
Nos ultimos dias papai me acordava aflito, não raro o Edison me acompanhava  pela  rua em altas horas da madrugada para voltarmos voando sobre as asas do Anjo.
Ele nunca reclamou e nem cobrou um centavo pelas aplicações.
Muitos anos se passaram, já nem morava mais naquela cidade, quando soube de sua morte.
Inúmeras vezes visitei o bairro e passei devagar em frente ao quintal.  Agradecia  baixinho todo o carinho e devoção. Hoje há uma casa grande sobre tudo o que houve por lá. Tudo mudou. Até o verdadeiro nome dele eu tive a ousadia de esquecer.
Mas nunca esquecerei seu rosto bom, sua caixinha de aço com as seringas, sua pressa em vir correndo comigo, pelas noites escuras, pelas ruas de terra.
Esse Anjo e esse quintal eu jamais esquecerei. Que seja abençoado seu descanso. Amém!