Olá Pessoal!

Convido voces a participarem da blogagem coletiva idealizada pelo meu jovem e querido amigo Christian, do blog Escritos Lisérgicos.
O assunto será "Espiritualidade",  muito interessante,  que dará oportunidade de colocarmos nossas opiniões e aprendermos um pouco mais com as colocações dos  amigos parceiros.
Basta ir até o blog do Christian, "escritoslisergicos.blogspot.com.br" e deixar seu comentario e seu endereço para que outros amigos leiam sua postagem.
É a primeira vez que participo de uma blogagem coletiva, portanto, perdoem algum erro nessa minha comunicação.
Vamos lá, copiem o banner acima e participem, vai ser uma delicia saber a opinião de voces. Conto com isso! até lá!
Enquanto isso vamos festejando os santos juninos!
Meu Deus, nunca fui a tanta festinha como nesse ano.
As crianças querem ver a vovó por lá, mas cada um estuda em uma escola, e lá vamos nós...
Uma delicia essa fase, fico contente e emocionada em ver essas crianças lindas e sadias, "acaipiradas" de chapéu e trancinha.
Teve também a festa de Tupi, sábado dia 23, em Piracicaba.
Me comove ver as pessoas simples cumprindo os rituais desde a alvorada (às 6 da matina) até à queima de fogos (à meia-noite).
Junte emoção e alegria e terá a festa de Tupi. Irresistível!
Fora o prazer de ter os netos que moram por lá, todos em volta, enfeitando a minha vida.
Sexta - em Sorocaba - e sábado por aqui mesmo, mais festa, e nessa toada passou o mês de junho.
Que venha julho!  que traga alegrias, férias, frio e muita saúde para todos nós.
"... vamu lá pessoar por esse mundão que é bão demais sô. . . "

Uma paixão!

Hoje passei distraida por uma banca de revistas e fui tomada por uma onda de nostalgia.
Gibis! sempre fui louca por eles, desde minha mais antiga lembrança. Aprendi a ler nos gibis, muito mais do que nos livros.
Juntava moedinhas para compra-los, e depois trocava na escola ou na rua, em uma organização tão certa, tão correta, que os grandes banqueiros deviam se inspirar nela hoje em dia rsrs.
Todos liam todos os gibis de todos. E nenhum era repetido, e todos ficavam felizes.
Não me lembro mais do segredo, mas sei que funcionava.
Quando tinha uns onze ou doze anos, meu pai chegou em casa com um exemplar de "Seleções".
Havia feito uma assinatura e eu me senti a grande beneficiada. Lia embevecida, por horas e horas, as historias, crônicas, reportagens. Nada escapava, nem mesmo as propagandas.
Aquilo era tão novo, tão mágico, que eu já não imaginava mais a minha vida sem as "seleções".
Quando aos quatorze anos comecei a trabalhar, tive a grande sorte de ter ao meu lado, como companheira de trabalho e mestra, uma mulher que adorava ler e ensinar.
Norma, esse era seu nome, me apresentou à literatura, abriu para mim as portas desse mundo mágico e delicioso.
Começou me emprestando alguns livros de Monteiro Lobato.  Quando esgotamos todo o sitio do Pica Pau Amarelo, ela me apresentou José de Alencar, e depois Machado de Assis. E daí vieram Graciliano Ramos, Ligia Fagundes Telles e muitos outros autores brasileiros.
Sempre que eu terminava um livro, devolvia  a ela, que me emprestava outro imediatamente.
Durante o período da leitura - só  antes de dormir, pois eu estudava à noite depois do trabalho - ela discutia comigo o assunto, procurava saber se estava gostando, se entendia o que estava lendo.
Emprestou-me também vários autores estrangeiros, como Hemingwai, A.J. Cronin, Pearl S. Book, Aldoux Huxley, Wiliam Faulkner,  Charles Dickens e tantos outros que não me ocorrem agora.
Imagine que aos dezesseis anos eu já estava lendo Dostoyeviski, e amando!
Devo muito dessa minha alegria em ler e minha curiosidade sobre tudo, à Norma, minha grande e querida amiga.  Ela soube notar em mim uma enorme carência por alguém que me mostrasse caminhos, abrisse portas.
Minha mãe faleceu quando eu tinha apenas dez anos, portanto ela foi fundamental em minha vida.
Perdi Norma de vista quando eu tinha vinte anos e ela mudou de emprego. Foi um convite irrecusável, ela era uma executiva competente, seguiu seu caminho...
Me deixou órfã novamente, mas eu tinha meus livros, já decidia o que ler, visitava a biblioteca da emprêsa, emprestava de amigos.
E depois de casada, com meus filhos pequenos, meu relogio despertava bem antes, para que e pudesse ler tomando um cafezinho, saboreando o silêncio da casa naquelas horas calmas.
Depois de muitos e muitos anos, minha filha caçula já na universidade, encontro  um livro sobre sua escrivaninha. Era "cem anos de solidão" de Gabriel Garcia Marquez. Descobri ali um outro grande amor.
Fui arrebatada por sua loucura, seu imenso delirio, uma maneira apaixonada de contar sua terra e sua gente.
Tenho tudo sobre ele, literatura, jornalismo, biografias. Foi e tem sido um grande companheiro em minhas noites de insônia. Lembro-me que ao comprar a ultima biografia dele na livraria, abraçei o livro de encontro ao peito, a caminho do caixa, e senti um calor bem próximo ao coração. É uma grande emoção, pura magia.
Porque contei tudo isso? Porque estive vendo gibis na banca de jornal lembra-se?
Que coisa mais louca!

Além das águas

 


Enquanto batia a roupa na tábua, na beira do rio, olhava para a outra margem, tentando adivinhar o que havia por lá.
Com a água nas canelas,  molhando o vestido que ela teimava em não enrolar como as outras,  perguntava-se o que teria depois da grande curva do rio, atrás daquela linda ponte de pedras.
Nunca saíra de sua aldeia, e à mãe perguntava sempre o que teria no fim das águas.
A mãe respondia que era o Brasil. Coitada da mãe, também nunca lhe levaram para lá, e a idéia de que o Brasil começava onde terminava o rio era tão boa, tão possível...
Quando apaixonou-se pelo rapaz mais bonito da aldeia, alto e com bigodes fartos, magro e elegante, sonhou que talvez ele a levasse até o fim do rio, depois da curva, para o Brasil.
Esses desejos de menina às vezes são atendidos, pareçe até que alguém resolve pregar uma peça.
E o seu amor partiu, soltou-se na correnteza, bem depois de onde as espumas do sabão se dissolviam, bem além da ponte de pedras,  além de onde alcançava a vista.
E ela ficou,  com água pelas canelas, muita espuma de sabão e cantorias, olhando para as bolhas que desciam calmas, rumo ao Brasil.
Ele disse que escreveria, e que um dia, quando possível, ela iria ter com ele, seriam felizes.
E assim foi feito. Como descrever o abraço na mãe, a saudade já batendo, as lágrimas engrossando o caminho molhado e sinuoso rumo ao Brasil?
Ninguém lhe disse que não ficava alí, depois da ponte, depois da curva. O grande mar, ah! ninguém avisou que havia de atravessar o grande mar, e balançar, e chorar sozinha já sufocada de saudade.
Mas ele a esperava no porto, e essa lembrança aquecia seu jovem coração.
Foi tudo perfeito. Nova vida, uma casa só sua para cuidar, filhos chegando para superar qualquer dor.
Conheci-a quando morei por um período ao lado de sua casa. Três filhas, uma excepcional, e a mais jovem brincava com meus filhos.
Contou-me sua historia e a incrível ilusão de achar que o Brasil era logo alí, onde terminava o rio.
Admirava seu bom humor e sua maneira apaixonada de gostar de morar aqui, de viver entre os brasileiros.
Nunca mais tinha voltado para sua terra, para as pessoas que deixou um dia à beira do pequeno cais.
Eu a vi chorar inumeras vezes ao relatar as coisas de sua aldeia, as falas de sua mãe, as brincadeiras de suas irmãs. Dizia que qualquer dia voltaria, mas naquela época era tudo muito dificil.
Lembrei-me hoje de Dona Julia, mulher do Sr. Fernando, que um dia deixou Portugal para casar-se com ele aqui no Brasil.
Mulher corajosa e apaixonada, que em nenhum momento sequer arrependia-se de seu ato.
Só sentia muita saudade, principalmente do rio, onde as espumas de sabão desciam tranquilas...rumo ao Brasil.

Se. . . eu pudesse

Se eu pudesse parar a minha vida
e dar eternidade a um so momento
Seu nao tivesse o meu destino preso
Ao destino das coisas no espaco
Se eu pudesse mudar todas as leis
E dentro do universo que se move parar meu mundo
Haveria de escolher esse segundo
Que voce estivesse nos meus bracos...

J.G. de Araujo Jorge

Essa poesia sei de cor fazem muitos anos, tantos que me esqueci quantos.
Mas nao importa.
O poeta é esse mesmo, porque sei que é, fazem muitos anos.
Creio que desta vez nenhum anonimo me visitará para esclarecer um erro, para nossa tranquilidade, nao é mesmo Christian parceiro?

O poema é lindo, ao menos para mim.
Fui menina romantica, lia  e relia o livro de poesias que emocionava os jovens daquela epoca.
Minhas lembrancas estao envoltas em fumaca, nuvens leves, que nao me deixam ver todos os detalhes, uma pena!
Mas nunca esqueci das ilusoes, o coracao aos saltos,  em ondas no peito, os olhos ávidos procurando alguem.
Epoca de paixao contida, precisando ser freada.  Menina comportada nao devia demonstrar que estava interessada no rapaz. Nao era bem vista, nao era correto.
Mas quem disse que era proibido sonhar? e olhar com olhos ardentes? e sorrir aquele sorriso que só alguém especial merecia?
E ouvir uma musica linda, no intervalo para o lanche, no patio do colegio. E quando a musica comecava a tocar, perceber os olhos do rapaz procurando os meus, encontrando os meus...
Ah! nunca fui de respeitar muitos protocolos, sempre fui um tanto atrevida, e meu amor logo ficou sabendo que eu estava ali, esperando por um olhar, uma mao estendida.
E foi tudo tao lindo, tao perfeito.
Eu vinha de uma grande decepcao, ele também. Estavamos esperando um pelo outro, fomos preparados um para o outro, era inevitável o nosso encontro.
Nunca comemoramos o dia dos namorados mas sim o dia de nosso aniversario, 25 de junho.
E foi assim ate nos despedirmos.
Nao vou fazer dessa postagem um momento triste. Mas um momento de imensa saudade do que fomos, de nossa alegria e também de nossas tristezas. Porque a vida nao é apenas uma festa, tem periodos turbulentos, de nuvens pesadas, de tempestades.


Feliz dia dos namorados para todos que conseguem mostrar no olhar o que vai na alma.
Esse é o grande segredo.

Por amor?

Mulher jovem, negra e pobre.  Sua casa era a última da vila, chamada de "cortiço", no bairro humilde de maioria operária.

O marido, homem bom,  distraia-se  sentado á porta da sala, rodeado pelos quatro filhos, sempre às voltas com uma fruta para descascar ou simplesmente olhando o movimento da rua.

Trabalhava na industria, serviço pesado, e os horários eram modificados a cada semana.

Mas em cada turno de descanso, lá estava ele sentado nos degraus que levavam á porta da casa.

Pobres, a casa era pequena demais, apenas um quarto e uma sala. A cozinha e o banheiro estavam precisando de reformas, mas as despesas eram muitas, as crianças para alimentar...

No entanto os vizinhos percebiam que eram felizes. Ele tinha gênio bom e ela era uma mulher alegre, limpa, boa mãe.

Isso lá pelos anos 60, quando eu ainda era muito jovem e passava diariamente pelos fundos da vila, vendo seus quintais, indo para meu trabalho.

Ela estava sempre por ali, cedinho, estendendo as roupas no varal ou varrendo o espaço de terra batida.

Abria um sorriso para mim, um bom dia ou um comentário sobre o tempo.

Nada mais do que isso. 

O marido naquela semana estava escalado para o turno da noite, coisa corriqueira,  eles já estavam habituados.

Ela decidiu então, enquanto ele dormia durante o dia, ir com as crianças até o campo que havia ali perto.

Muitos terrenos baldios, os filhos correndo soltos enquanto ela procurava por determinada erva.

Lembrava-se que sua mãe e tia sempre diziam que um chá bem quente e forte dessa erva daria fim ao motivo de sua enorme preocupação.

Não tinha contado ao marido, para não deixa-lo apreensivo. A vida era dura, uma nova boca para alimentar não estava nos planos, ela não levaria aquela gravidez adiante.

Comentara superficialmente com uma prima. Dizia-se triste, amava os filhos que tinha, mas deveria tomar uma atitude antes que a barriga volumosa a condenasse.

Quando o marido foi para o trabalho naquela noite, ela colocou os pequenos para dormir, preparou o chá e tomou bem quente.

Deitou-se de lado e dormiu. Para sempre.

Lembro-me da dor no rosto do marido, da perplexidade dele ao saber o motivo, da impotência diante dos quatro filhos tão pequenos.

Ela que tanto queria evitar-lhe mais problemas, colocou um fim em sua alegria, seus planos e sonhos.

Pobre mãe pobre . . .

Hoje já sou avó e entendo como nunca o que aquela mulher pensava ao deitar-se depois do chá.

Claro que muitos dirão :

- quem cria quatro crianças pode criar cinco, ela errou muito ao provocar um aborto, e etc...

Eu apenas fico triste quando me lembro.  Não é ser pobre, nem negra, nem mulher o que mais me comove nessa historia.

E sim a tremenda solidão do seu ato. 

Pode vir madame!!!

Ao ler a postagem de meu amigo Fábio do "reflexões do 719R" (preciso perguntar a ele o significado desse número) me ocorreu comentar sobre o trânsito na cidade.
Na postagem do Fábio ficamos angustiados com a dificuldade dele em chegar a um compromisso por conta do trânsito insuportável de S.Paulo.
Por aqui o que me irrita é outra coisa.
Seis carros parados no farol e todos já estão stressados com "esse trãnsito maluco!".
O primeiro da fila (para não fugir à regra) é o mais lerdo. Quando dá verde, ele ainda vai engatar a primeira, soltar o freio de mão olhar pelo retrovisor, dar seta, e sair lentamente...
Até aí, tudo bem, cada um dirige como sabe, mas os que estão atrás (todos os 5!) buzinam, xingam, e o farol fecha!
Piada? não, juro que não. É assim mesmo, e isso é muito irritante.
Um motorista desses dirigindo em São Paulo já teria levado umas tantas na traseira para aprender a ficar esperto!
E os outros para aprender a não buzinar na orelha da gente.
Cidade pacata, pouco trânsito e poucas vagas para estacionar.
Então... alquém dá ré para sair de uma  vaga e e o carro que está na sua frente resolve esperar.
Tudo bem se quem está saindo da vaga realmente saísse.
Mas não, ele ainda vai guardar as coisas na bolsa, ligar o rádio, acender um cigarro, colocar o cinto de segurança (tudo com a ré engatada) baixar o freio de mão, olhar 200 vezes para ver se dá para sair, e só então  desocupar a vaga.
Nesse meio tempo, quem está aguardando o lugar já quase enfartou, e quem está atrás já enfartou!
Nas praças (cidade pequena tem praça pra caramba!) existem vagas na transversal, mas existe também aquele senhor alcoolizado, sentado com seu cachorro num banco, esperando para tomar conta do seu carro.
Voce encosta e ele encosta em você.
- pode ficar sossegada que eu olho pra madame!
Minha vontade é de rir, porque ele está cambaleando de tanto beber e não toma conta nem dele mesmo.
Função essa que seu cachorro desempenha melhor.
Mas para evitar algum desaforo eu digo que sim e vou andando. Quando volto, ele está do outro lado da praça conversando com um mendigo (rodeado de cachorros!).
Quando me vê, milagrosamente fica esperto e vem aos pulinhos. Estendo um dinheirinho, para colaborar na pinguinha dele de cada dia, e entro.
Não, não acabou! ele me ajuda a sair da vaga, parando o "trânsito" e fazendo sinais frenéticos (vem madame, vem, madame, pode vir!), para mim e para o coitado do motorista que parou no meio da rua.
Quando finalmente consigo sair ele ainda grita "obrigado madame, vai com Deus!"...
Tenho vontade de dizer a ele que se fosse madame estaria casada com um senador, dirigindo em Paris, com o carro cheio de pacotes. Mas não digo.
Tenho pena, sei que não devia, mas tenho muita pena.
Desafiei o Fábio a vir para Valinhos, onde não há trânsito,  mas ele morreria de tédio...rsrsrs

Engasgada!

Meus dias andam pequenos,  o tempo é curto, não dá para quase nada.
Meu computador com problemas, lento e irritante.
Uma dezena de exames agendados pelo cardiologista, chatos e diários, num sem fim de entradas pela clínica. Tudo  rotina, mas como chateia!
Em uma rápida olhada no jornal da Uol, fico sabendo que o cantor Pedro, filho de Leonardo, saiu do coma, já fala e está deixando a todos malucos de alegria.
Muitos chamam de milagre.  Ora, gente, milagre seria se ele ficasse curado estando em um hospital do SUS!
A equipe médica que o atende no Sirio e Libanês é de primeira linha, aliás, de primeiro mundo.
Os equipamentos são de altíssima tecnologia, os medicamentos caríssimos e modernos, importados a preço de ouro.
Não vou entrar no âmbito da religião, mas deixo perguntas no ar, para criar polêmica:

"Deus dá mais atenção às orações e pedidos para a cura de alguém internado no Sirio e Libanês?
  Lula teria tido a mesma recuperação se tivesse feito tratamento pelo Sus em São Bernardo?
  É justo que apenas alguns tenham acesso a esse tipo de tratamento diferenciado?
  O que voce faria de fosse ministro da saúde? obviamente tentaria mudar esse quadro, mas como?"

Não!  fiquem tranquilos, não sou candidata a cargo politico algum.
Sou apenas uma pessoa que precisa dividir suas angustias e ouvir seus amigos a respeito.
Tenho alguma dificuldade em digerir injustiças, fico engasgada,  e esse assunto é muito atual, quente!
Portanto, por favor, opinem.
E mostrem-me qual a saída desse labirinto,  creio que estou meio perdida...

 

Enchendo linguiça. . .

Fim de semana um bocadinho fora do normal. Que bom!
Sexta-feira aniversário do filhão querido, apenas beijos e abraços por telefone,  porque mora longe e não deu para falar no skype, pois vai para a faculdade à noite, e trabalha durante o dia.
Sem chance! Para meu filho amoroso e amigo, desejo tudo o que é bom, sem economias.
Sábado fui a São Paulo, com minha amiga Halina. Bom demais! Começamos o dia passando pelo salão da Celina,  também uma amiga de longa data, para uma levantadinha no visual, cabelinho aparado, muita prosa boa e cafezinho.
De lá fomos ao shopping Ibirapuera. Halina queria comprar um suporte para o seu violoncelo.
Sim...! ela toca violoncelo, e violino, e piano!  Confesso que nem sei porque ela me aceita como amiga.
Não toco sequer campainha!
Mas acompanho a minha amiga, olhamos muitos CDs. na livraria, partituras diferentes, e livros também, porque senão não saio mais com ela.
Ela não curte literatura, nem sabe muito bem os nomes de meus autores favoritos ( também não entendo de partituras!) mas fica por ali, folheando e lendo trechos, enquanto eu cheiro, abraço, sinto o calor do livro de encontro ao peito, me emociono.
Almoçamos por lá mesmo, depois de tomar umas dez xícaras de café, por imposição dela. Nem perguntem  para mim quantas cafeterias já visitei com ela. Perdi a conta, sofri com minha gastrite, mas não deixo de ir.
Depois do almoço, mais uma voltinha, mais um cafezinho e voltamos cada uma para sua cidade. Ela Piracicaba, eu Valinhos.
Um sábado e tanto. Perceberam que estou aqui a "encher linguiça"? Juro, não tenho assunto!
Agora, tarde de segunda feira, dois netos aqui em casa que não foram à escola por conta de uma amigdalite, e um bolo "nega maluca" no forno, para incentivar essa criançada a comer.
Então, para distrair quem conseguiu ler até aqui, conto duas passagens vividas por minhas filhas e suas duas "artistas".
Uma delas, Lara, de 2 anos e 10 meses, no colo da mãe, na fila do caixa da farmácia.
O rapaz levanta-se para trocar de expediente com o colega, abre a portinhola e sai.
Ele é um anão. Minha netinha - nunca tinha visto um - olha espantadíssima para o moço e diz, alto e bom som, para a mãe:

- Olha mamãe, que pequenininho, igual ao da Branca de Neve!
Mãe sem saber onde enfiar a cara,  anão sorrindo com o inusitado, e todos na fila riram também.

Outra neta, Valentina, 5 anos, também no caixa da padaria. Não no mesmo dia!
Minha filha pagando para a moça, que é estrábica (é assim que se escreve?) popularmente chamada de vêsga.

Valentina observando, atenta...e então solta sua pérola:

- mamãe, pra onde ela esta olhando?

Ai, ai!  queria ser uma mosca para ver a reação de minha filha! rsrsrsrs

Voce quer me contar um mico que já pagou com criança? eu adoraria saber!
Chega de conversa mole, vou visitar os blogs amigos. Até lá!

Placidamente. . .

Quando os pássaros iniciavam a algazarra da alvorada e o sol aparecia tímido acima da planície, ele já estava trabalhando na lavoura.
A grande usina de açúcar e alcool, com seus fornos e caldeiras enormes e vorazes, consumiam tanta cana quanto era possível colher.
Tarefa penosa, costas curvadas, facão na mão. Os filhos mais velhos - mas ainda crianças - estavam ao seu lado, resignados.
Assumia também outra função na fazenda. Ia a cavalo, em dias alternados, até a cidade para buscar o correio, comprar remédios, levar documentos ao cartório.  Tudo o que o patrão ordenasse.
Quando as industrias têxteis se instalaram na cidade próxima,  os filhos começaram a emigrar. Ele não viveria sem os filhos, sem o barulho deles, sendo pai amoroso e companheiro.
Mudou-se então o homem para a cidade, trabalhar em uma olaria com direito a casa e salário.
Deixou para trás apenas as lembranças e uma lápide sobre a sepultura da filha caçula, morta na adolescência,  de uma breve doença.
A mulher, companheira sempre alegre, mudara muito. Andava pensativa, lembrava-se da filha, sentia-se doente.  Poucos anos depois e o destino - cruel e injusto - haveria de acrescentar mais uma dor em sua historia.  Perderia  mais um filho, jovem,  bonito, cabelos ruivos como ela,  sardas no nariz.
Ela desmoronou. Eram insônias, visões, desânimos. Houve o diagnóstico de depressão, e depois de longo tempo de melhoras e recaídas, o encaminhamento para hospital psiquiátrico.

Naquela manhã de julho o homem sentou-se ao lado dela no assento traseiro do carro de aluguel. À frente o motorista e um primo sempre presente.
Ela apática olhando a paisagem. Ele triste, muito triste.
Era longe, quando chegaram foi tudo muito rápido. Papéis, documentos, malas.
Despedidas e acenos ausentes por parte dela, mas dolorosos e intermináveis da parte dele.

O primo sugere então: - tem um bar aqui em frente, vamos tomar um guaraná antes de voltarmos.
Sentaram-se à mesa,  a mesma mesa que minutos depois sustentaria o homem morto, fulminado por um infarto que colocou um fim naquela tristeza do tamanho do mundo.

Essa é a historia de meu avô Plácido, pai de papai, que morreu aos 54 anos, de tristeza.

Lembro-me dele sorrindo, feliz e brincalhão, porque não estava por perto nesses momentos de dor.
Não pretendia escrever um texto triste, mas foi impossivel, porque por mais alegre que tenha sido a trajetória, o fim deixou a familia chocada.
Esses fatos são lembranças fragmentadas e conversas que ouvi de meus familiares.
Meu avô era carinhoso com as noras e genros e amigo dos filhos como poucos foram em sua época.
Para ele meu respeito e minha saudade.

Sabedoria. . .

O cenário é a cozinha da casa de meu irmão.  A conversa, entre irmãos e sobrinhos era sobre a exploração infantil, ou do adolescente, no trabalho.
Em um determinado momento, meu irmão diz:
- Ivani, lembra-se do que voce fazia com seu envelope de pagamento?
Então me lembrei que eu sequer abria o envelope na emprêsa. Levava-o fechado para meu pai.
Em casa ele abria, contava o dinheiro e conferia com o extrato, tirava algumas notas que normalmente nem chegavam a 10% do salário e me entregava.
Detalhe:- esse dinheiro era para o transporte, eventualmente um sorvete ou quem sabe um caderno porque eu estudava à noite.
Meu pai, após estender o dinheiro, dizia:
- se voce precisar de alguma coisa durante o mês, me fale.
E era assim mesmo. Se furava uma meia, ou se eu resolvesse fazer um passeio, um cinema, tinha que pedir dinheiro. E ele dava, não sem antes me passar um sabão, reclamando que eu estava gastando muito.

A conversa na cozinha ficou acalorada! Meu irmão dizendo que também com ele era assim, e que no sábado, quando ia ao baile no clube, ou sair com alguma garota, meu pai dava um dinheiro, mas dizia para ele economizar, e trazer o trôco!

E isso porque tínhamos a carteira de trabalho do menor, a partir dos 14 anos.
Éramos registrados como funcionários em industrias multinacionais de Osasco. E meus irmãos também estudavam à noite.

Tempos duros? Você acha? Pois saiba que para nós aquilo era normal. Tínhamos que ajudar em casa, financeiramente,  papai era autoritário e sua juventude também tinha sido dessa maneira.
Não bebíamos, as roupas eram muito simples, os sapatos eram usados até acabar, as meias cerzidas.
Nunca alguém nos ofereceu droga.  Ninguém era bandido, ou traficante, ou prostituta entre os jovens amigos nossos. Todos com pais severos e controladores.

Em certo momento da prosa eu pergunto ao meu irmão:
-Isso te magoa, voce tem lembranças ruins daquela época?
E ele com lágrimas nos olhos:
- Imagine! faria tudo novamente, entregaria hoje meu cartão de banco ao papai, para ele controlar. Faria qualquer coisa para levar uma bronca dele, para ouvi-lo dizer que queria o trôco.

Pois então. Éramos felizes em nossa simplicidade. A mesa era farta, a casa limpa, andávamos com a cabeça erguida e sem medo de nada.
Uma realidade bem diversa da que vemos hoje, com jovens insatisfeitos e pais desnorteados, com medo de serem "severos demais" , "invasivos demais".

Penso que meu pai foi parceiro demais, chamando para si a responsabilidade de não criar pessoas consumistas e irresponsáveis. Com sua falta de cultura, mas imensa sabedoria, apenas aplicou o que aprendeu.

Quer entrar nessa prosa lá na cozinha do mano?  Dê sua opinião!